Je rentre chez moi dans un état second. Trop d’émotions.

Marco m’attend, Simone lui a filé les clefs de mon appart. Je lui raconte mes décisions ainsi que la discussion avec Renzo.

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Réveil très matinal. Un corps à mes côtés. La mémoire par le toucher. Renzo. Je me rappelle de sa venue hier soir, de notre nuit. Je me mordille les lèvres. Peur que tout s’évapore comme la rosée du matin. J’ouvre les yeux, il est là, à me regarder. Je dois ressembler à un vieux chiffon tout froissé.

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Renzo m’attend au café en bas de chez moi. Un de ces bars qui survivent, sans âme particulière, à la décoration datant d’une époque imprécise où le mot n’existait peut-être pas. Un de ces bars où les clients pourraient passer comme dans un hall de gare, le visage gris. Et pourtant, dans ce café crasseux et sans charme, il y règne une humanité indicible. Des univers s’y rencontrent, se partagent. La société se reflète là sous un jour étrangement plus chaleureux.

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La pièce est plongée dans l’obscurité. La silhouette de Renzo se découpe dans la fenêtre éclairée par les lumières oscillantes de la ville.
-   Ça va ?
-   Oui, je me demandais si tu allais revenir avant le début de l’été. Tu faisais quoi ? J’essayais de me faire belle, mais si j’avais su qu’on allait se retrouver dans le noir, cela aurait pris moins de temps…

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Nous ne sommes pas encore réveillés, lorsque Marco arrive avec des croissants tout chauds à la main. Mon deuxième matin avec Renzo mais cette fois-ci sans câlins… Je le sens sur la réserve, difficile de lui en demander la raison avec Marco présent.

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De nouveau dans son bureau, Maurice Rappoport semble avoir perdu de sa superbe. Il reste un instant silencieux, cherchant visiblement à trouver ses mots. Nous ne troublons pas ce silence opaque. Inconsciemment, j’espère qu’en quelques phrases, il va m’expliquer la vérité sur la mort de mes parents, peut-être aussi sur le secret de leur vie. Je me sens électrique, le dos contracté.

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Mila, le teint gris, le visage creusé, les yeux cernés. J’imagine qu’elle n’a pas trouvé le sommeil, qu’elle s’est levée et a attendu ma venue, les yeux rivés à la porte, l’oreille tendue au téléphone qui ne sonnait pas.

Je lui raconte notre visite à EMET, elle ne dit rien, son regard reste fixe. Mais je sens la colère poindre, une colère froide et retenue.

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Je rentre chez moi. Une douche. La deuxième de la journée. Tant pis pour la planète. C’est étrange de penser que se laisser fondre sous une cascade d’eau chaude, sans bouger, les yeux fermés, puisse remettre les idées en place. Chacun son rituel. Certains une bière assis sur leur canapé, à lire un journal. D’autres s’abrutir devant la télé. Moi une douche.

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(photo : S.Weiss)

J’ai connu Marco, il y a longtemps. Huit ans environ. J’avais 26 ans. J’étais allée à un concert avec une amie. Ce n’était pas un concert traditionnel, une sorte de performance. Plusieurs artistes venaient interpréter un même morceau, proposer leur propre interprétation de manière très libre.

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(Willy Ronis)

La nuit qui suit est douce et laisse entrevoir une relation pleine de ces moments différents qui créent une harmonie. Partager un petit déjeuner, diner avec des amis, s’aimer sans retenue… Parfois des gènes dans ces changements. Un besoin de recoller à une réalité autre qui déstabilise. Parfois même l’ennui. Avec Renzo, l’impression que tous ces instants s’enchaîneront sans brisure.

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